Семь лет.
Прошло семь лет.
И каждый год я получаю подарки.
От кого?
Понятия не имею.
Это единственное что мне не удаётся выяснить и по сей день. Каждый год, ровно в 12 часов ночи с 8 по 9 число, января месяца, где бы я не находился, появляется подарок. Все заклятия показывают, что он неопасный...
И каждый год я боюсь его открывать.
Почему?
Не знаю.
Наверно потому, что боюсь.
Чего?
Возможно того, что этот подарок от человека которого я должен ненавидеть и держать в стороне.
И вот передо мной шесть свёртков, сегодня 8 января. Я не в Хогвартсе, ибо сбежал. Да, ты прав, сбежал как последний трус. Просто, не смог вынести твоего взгляда.
На часах 23часа 59 минут. И я жду.
Боюсь.
Пытаюсь загнать подальше чувство горечи. Ведь кому, как не мне знать, что сегодня ничего не будет?
Или…
Ты всё ещё надеешься на сюрприз, да?
Губы делают безуспешную попытку усмехнутся.
Какая глупая ситуация...
Боюсь того, что подарок, который мне пришлют, будет последним, но я клянусь, клянусь  магией, что открою их все. Да, даже те, которые до сих пор лежат у меня сейчас не распакованные за все шесть лет.
Почему не сжёг их?
Зачем оставлял пылиться в доме этому хламу?
Из-за чего сохранил?...
Не знаю.
Я только сейчас начал подозревать от кого они, но боюсь, боюсь не ошибиться, не-ет… С чего бы вдруг?
Нет, нет, не-ет…
Я боюсь, что всё это от кого-то другого. Поэтому они и лежат все шесть лет, теперь настало время. Почему-то именно сейчас, со всей отчётливостью это понимаю. 
И …
До полуночи остаётся буквально несколько секунд.
Тишину старой комнаты нарушил громкий хлопок. Чем-то он напоминал звук пощёчины.
Звонкий.
Чужой.
Живой.
Возможно это единственная вещь на данный момент, которая связывает меня с реальностью.
Как глупо…
БОМ-БОМ…!
Бой часов.
Звук тяжёлый, густой.
Я вздрагиваю и оглядываюсь на часы, потом резко перевожу взгляд на стол, где рядком выстроились подарки и замечаю, что появился новый.
Последний.
Седьмой.
Ну что ж, я обещал. Как-то дергано дотягиваюсь до бутылки скотча, наливаю в стакан, выпиваю и… тянусь к первому подарку. Свои обещания надо держать, не правда ли, Великий Змей Подземелий?
Как-то нёрвно усмехаюсь, пытаясь прийти в себя.
Наедине с самим собой твоё самообладание не всегда тебя выручает, да?
Серая бумага расползается под чуть дрожащими пальцами, открывая под собой набор книг, пособий по психологии и дошкольного образования.
Я смеюсь, чуть нервно, вспоминая учеников и преподавателей. Теперь становиться как-то спокойнее. Кто ещё мог сделать столь «тонкий намёк»? Хотя, в тоже время, волнение нарастает. Почти физически начинаю ощущать, как кровь вскипает и быстрым потоком движется по моему телу. Руки слегка трясутся от возбуждения. Потом отдергиваю себя, оглядываясь по сторонам. Рядом естественно никого не оказывается, но я боюсь, боюсь того, что окажется в следующем подарке.
Но следующий бокал скотча примеряет меня с неизбежным и второй подарок открывается, а в нем… в нем оказывается набор юного зельевара, намекая мне, что не все так просто, ведь венчает его бутылёк яда василиска и фиал со слезами феникса..
Конечно.
Я усмехаюсь.
Кто ещё может быть настолько недальновидным, что бы просто подарить столь ценные вещи, а не продать их за приличную сумму?
Только ты.
За следующим бокалом следует и третий подарок. В нем, не могу поверить… в нем письма. От тех, кого я не увижу и ненавижу, письма с просьбами простить их за то, что они делали и что сотворили. Можно подумать это мне нужно. Ничего уже не изменить. С чего это вдруг он перестал ценить их память, что отослал мне? Что за невежество. Но…
Откуда?
Зачем?
Как?...
После следующего бокала и большого глотка из горла бутылки, передо мной раскрывается четвертый подарок, в нем оказываются ингредиенты, в том числе и жабросли что… впрочем, это теперь не важно, он в любом случае не простит.
Но, какое самомнение…
Извиняться за то, чего не совершал.
Можно подумать он - центр мироздания.
Хотя…
Выпиваю новый бокал и открываю пятый подарок. Самый странный на мой взгляд, в нем лежат заживляющая мазь и кровавое перо.
Кто?
Что?
Откуда?..
Я не понимаю… и наверно это хорошо. Но я обязан знать.
Шестой подарок открываю уже дрожащими пальцами, подозревая, что там окажется и боясь этого.
Что ж, из моих легких вырывается вздох, я ожидал этого. Разве, нет? Передо мной лежит меч. Меч Годрика Гриффиндора.
Это…
Как же это было глупо с его стороны… Меч в любом случае не будет принадлежать мне.
Впрочем, он не отстаёт от своего стиля, да?
Я протягиваю дрожащие пальцы к последнему, седьмому, свертку и чуть дотрагиваясь до него, отдергиваю руку. Потом пытаюсь налить себе в бокал остатки из бутылки и понимаю, что это последний подарок который я увижу от него. И от этого становиться страшно.
И не просто страшно.
Жутко.
Понимаю что….
Залпом допиваю всё, что осталось в бутылке. Дрожащие пальцы протягиваются, как будто сами по себе к последнему, не открытому, подарку, саму маленькому, из всех, что лежали на столе.
Сложно понять, из-за чего такая дрожь в руках. Проще всё свалить на выпивку, не правда ли?...
Прикосновение и обертка рассыпается серебристыми искрами, передо мной оказываются две коробочки и два запечатанных конверта. Я тянусь к самому вызывающемуся и большому, в надежде хоть немного успокоиться перед тем, как взять в руки то, другое, самое важное, наверное, письмо.
«Дорогой… за вклад в победу над….. мы …. Награждаем вас почетным …. и орден Мерлина первой степени… желаем…. С наилучшими поздравлениями. Министр…»
Я своим пьяным состоянием улавливаю только отдельные слова. А рука уже тянется к большой коробочке, открывая орден Мерлина первой степени. Он ярко и вызывающе блестит, отражая свет огня. Хочется убрать его как можно дальше, только бы не видеть этого напоминания.
Сколько пафоса.
Не нужного и безжизненного.
Снова он постарался.
Всё ещё борешься за справедливость?
Или нет?
Может ли быть за всем этим более личный мотив?
Да.
Уже не сомневаясь, я выливаю последние капли скотча в бокал, смутно понимая, что наполнять то его, по сути, и не чем. И, открывая маленькую коробочку, вижу кольцо. Оно совершенно обычное, золотое. Без всяких украшений и гравировки. Я рассматриваю его несколько мгновений, но безумная мысль быстро возвращает меня к реальности.
Вздрагиваю и резко вскакиваю на ноги, ударившись коленями о стол. Бутылка, стоявшая на самом краю, падает на пол и разлетается на сотни мелких осколков. Но я уже не слышу этого. В ушах стучит кровь.
Я стою и бездумно смотрю на кольцо.
Трясущимися руками открываю простой лист бумаги, на котором резким, не ровным подчерком написано:
Я люблю тебя. Ты ведь выйдешь за меня замуж? Правда?
Мои пальцы всё сильнее сжимают листок. Я всматриваюсь в эти буквы и вдруг понимаю, что больше нет того напряжения и страха.
Внезапно, ко мне вернулась… жизнь.